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La prière (Anonyme)

Oh ! Mon Dieu ! Ils m'ont tout pris: mon pays, ma maison, mon ciel bleu, mes djebels et ma petite église.
De mon pays perdu il ne reste plus que l'accent. Seigneur ! 

Faites que le temps qui passe ne me prenne pas mon accent.

C'est pas que l'accent de Provence ne sent pas bon le thym et la lavande!
Ce n'est pas que l'accents du Nord n'est pas noble et généreux!
Ce n'est pas que l'accent de Paris n'est pas beau!
Mais le mien, Seigneur, c'est tout ce qui me reste de là-bas.

Parfois il y en a qui disent que mon accent il sent la merguez.
Ils savent pas ces ignares, qu'au lieu de me vexer, ils remplissent mon coeur de joie.
Oh Seigneur, faites que le temps qui passe ne m'efface pas mon accent.

Parce que, vous savez Seigneur, cet accent là, c'est l'accent de mon père, qui à Monte Cassino a crié à ses tirailleurs
"Allez Larbi, allez Mohamed, en avant nous zôtres, pour la France".

Cet accent-là Seigneur ! c'est l'accent de mon grand-père qui a crié à Verdun à ses zouaves
"Allez Pepico, allez Renato, baïonnette au canon et vive la France".

Si le temps me prend mon accent, comment je vais faire mon Dieu, pour raconter à mes petits-enfants, avec l'accent de Paris, comment
c'était chez nous zôtres ?
Vous m'entendez mon Dieu, moi, avec l'accent d'ici, leur dire comment criait le marchand de légumes dans les ruelles de chez nous ?

C'est pas que l'accent d'ici n'est pas joli, 

mais mon Dieu, vous m'entendez leur dire les gros mots que l'on disait à Galoufa, l'attrapeur de chiens, avec l'accent de Paris, de Marseille ou de Lyon.

Alors Seigneur, je vous en supplie,

laissez-le moi encore un peu l'accent de là-bas,

l'accent de mon pays perdu.

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